Horchata in Alboraya

Zukunft und Paella

Ich habe immer behauptet, dass Valencia ein Geheimnis hütet, um das Madrid — bei allem Stolz — insgeheim neidisch ist: die Fähigkeit, Uraltes und Avantgardistisches zu vereinen, ohne dass eines das andere stört. Diese Erfahrung beweist das mit einer Ehrlichkeit, die berührt, besonders wenn ihr sie als Familie erlebt. Beginnt mit der Ciudad de las Artes y las Ciencias, diesem weißen Geschöpf von Calatrava, das wie ein futuristisches Walskelett aus dem Flussbett des Turia aufzutauchen scheint. Darin wird euch das Oceanogràfic den gesamten Vormittag stehlen — und ich übertreibe nicht: Der Arktis-Tunnel, in dem die Belugas über eure Köpfe hinweggleiten, verschlägt den Kindern die Sprache und lässt Erwachsene mit feuchten Augen zurück. Aber was wirklich zählt, kommt danach, wenn ihr euch in El Palmar zum Essen setzt, diesem winzigen Dorf an der Albufera, wo Paella kein Gericht ist, sondern ein Glaubensbekenntnis. Bomba-Reis, Orangenbaumholz, Kaninchen und Garrofón: Dort serviert dir niemand irgendetwas mit Meeresfrüchten, und das ist auch gut so. Danach bringt euch ein Boot über die Albufera, während das Nachmittagslicht das Wasser in einen goldenen Spiegel verwandelt — dieselben Reflexionen, die Sorolla malte, der alles verstand. Und zum Abschluss frisch zubereitete Horchata in Alboraya, in einer jener Manufakturen, wo die Erdmandel am selben Morgen gemahlen wird. Valencia besitzt diese seltene Tugend: Es versteht, Staunen und Magen gleichzeitig zu nähren, ohne Eile, mit jener mediterranen Weisheit, die wir Binnenland-Hauptstädter insgeheim bewundern.